现代言情《我家菜谱》，由网络作家“瓦尔登湖8613”所著，男女主角分别是抖音热门，纯净无弹窗版故事内容，跟随小编一起来阅读吧！详情介绍：“你明天不用来了。”人事说完这句话，把一张纸推过桌面。许昭看了一眼，没有碰。纸盒已经放在他椅子边上了，里面装着他的保温杯、一根Type-C线、一块不知道放了多久的黑巧克力，还有一本《家常菜1000例》。那是去年年会抽到的，一直压在八斗柜下面，从没翻过。他弯腰把那本书拿起来，封面上的胶已经发粘了。他看了一眼，又放回盒子里。“赔偿按N加一算，明天财务打到你卡上。”人事说，“你再看看抽屉。”许昭拉开抽屉...

《我家菜谱》精彩片段

“你明天不用来了。”
人事说完这句话，把一张纸推过桌面。许昭看了一眼，没有碰。纸盒已经放在他椅子边上了，里面装着他的保温杯、一根Type-C线、一块不知道放了多久的黑巧克力，还有一本《家常菜1000例》。那是去年年会抽到的，一直压在八斗柜下面，从没翻过。
他弯腰把那本书拿起来，封面上的胶已经发粘了。他看了一眼，又放回盒子里。
“赔偿按N加一算，明天财务打到你卡上。”人事说，“你再看看抽屉。”
许昭拉开抽屉。里面还剩半包纸巾、几支笔、一个小记事本。他把它们一样一样扔进纸盒，动作挺慢。纸盒底部发出干巴巴的响，像骨头碰在棺材板上。
他抱着纸盒进了电梯。电梯里只有他一个人，头顶的灯管嗡嗡响。他低下头看工牌，右下角被剪了个小口。他把工牌摘下来，指尖摸了摸那个缺口，放进了裤兜。
走出大楼，五月的太阳砸在天灵盖上。阳光底下，空气里浮着一层白白的尘。许昭站在台阶上，纸盒被晒出一股热烘烘的纸板味。他在门口站了一会儿，没什么地方可去，抬脚往公交站走。
55路开了四十分钟。到站的时候，天变成了淡金色，黄昏落在老巷子顶上。许昭抱着纸盒爬上了六楼，钥匙**锁孔，门里面先传出一阵咳嗽声。
护工正蹲在地上收拾药盒，见他进门，有点意外：“今天怎么这么早？公司不加班啊？”
“不加班。”他把纸盒放在鞋柜上，“我爸呢？”
“屋里。今天胃口不好，中午就喝了半碗粥，还吐了两口。”护工把药盒的盖子按上，“晚饭我也**好，你看能不能喂进去一点。”
许昭进了父亲的房间。窗子开着半扇，一股药油味混着旧棉被的气息。父亲半靠在床头，脸色灰白，眉毛皱着。床头柜上放着一碗鸡蛋羹，勺子横插在碗里，已经起了膜。
“不爱吃？”许昭坐下来，把碗端起来。
“凉了。”
他拿勺子把鸡蛋羹搅碎，换了一碗热的。自己先尝了一口，咸淡刚好，蒸得有点老，边上一圈水。他往父亲嘴边送了一勺。
父亲张开嘴，缓慢地咽下去，喉咙里发出一声轻微的响。
两人没说话，就这么一勺一勺吃了小半碗。父亲摇了摇头，不吃了。
许昭把碗放下。父亲忽然说：“你帮我看看，衣柜顶上有个木**。”
“什么**？”
“你太爷爷留下的。搁那儿好多年了。”
许昭搬来方凳，踩上去。衣柜顶积着厚厚的灰，靠墙的角落里躺着一个长条木**，边角包着黄铜，已经发绿了。锁扣坏了，拿一根橡皮筋勒着。他拎下来，掸了掸灰。
匣盖一开，一股旧灰味扑出来。
里面东西杂：一卷毛线，几根毛衣针，一个修表用的木盒，几本用麻绳捆住的购粮证。最底下压着一个牛皮纸封皮的本子，纸角脆得往外掉渣，没有书名。
许昭把本子拿出来，翻开。
里面是钢笔字，字迹工整，一笔一划，每一道都没带飘的。一个个菜名排列开来，底下是密密麻麻的小字。
“菜谱。”他说。
父亲说：“你太爷爷的。传了几代了。”
许昭没说话，把菜谱放到膝盖上，一页一页慢慢翻。
菜名旁的小字是不同年**上去的。有的墨色发灰，有的浓黑，像是一代一代人翻过、续过、补充过。第一页写着一行字，语气像关照：
“我这一辈子没什么大出息，就会做几个菜。怕以后孩子们忘了，记下来。谁想学，照着做就行。”
许昭的手指停在那行字上，指腹贴着纸面，能摸到笔尖压进纸背的凹痕。
他翻到一道菜：“太爷爷的糖醋排骨。”
底下写着：
“糖色自己熬，不许用酱油。醋分两回放，一回炝锅，一回出锅前。慢火收汁，急不得，一急就苦了。”
旁边还有一行淡墨小字：“这道菜，逢年过节必上桌。”
许昭盯着那页看了很久。窗外的风把晾衣杆上的衣裳吹得拍起来，他才回神。
又翻了几页。菜名越来越多，旁边都是不同笔迹的小字。
“***拿手。”
“我结婚那天做的。”
“太爷爷最爱。”
有一页菜名叫“初恋回锅肉”，下面写着：“这道菜是我爷爷追我奶奶时做的，所以起名叫‘初恋回锅肉’。”
许昭没忍住，笑了一声。他合上菜谱，手指在封皮上摩挲了一下，抬头对父亲说：“这本菜谱，我能看看？”
“放你那吧。”父亲说，“本来就是传下来的。”
他本想把木**放回衣柜顶上，父亲却拍了一下床沿：“**放那儿吧。”
许昭把**放在床头柜旁边，又替父亲拢了拢被角。进厨房时，天完全黑了。
护工已经走了。厨房里一股剩饭味。他打开冰箱想找点东西吃，看到最下面一层放着两袋排骨，一大一小，都是护工上街买的，说是周末炖汤用。他犹豫了一会儿，伸手把那袋大的拽了出来。
他不知道心里那股劲儿从哪儿来的。站在灶台边上，他感觉自己好像必须先做点什么，做点实实在在、看得见摸得着的东西，不然今天这一天就太长了。
他把菜谱摊在灶台边，翻到糖醋排骨那页，照着上面的步骤，一样一样准备。排骨冲水解冻。葱切段，姜切片。玻璃罐里的白糖舀出来两勺，想了想，又添了半勺。他自己都没发现，手指在发颤。
排骨冷水下锅，放姜片、葱结、料酒。水开了，他拿勺撇掉浮沫，排骨捞出来，沥干。
锅洗净，烧热，倒油。油丝轻冒白烟，他把白糖倒进去。糖在锅底沙沙响着，慢慢化开。他用锅铲搅起来，糖浆先是结块，再化成焦黄的汁，厨房里渐渐浮起一股甜味。
菜谱上那行字他看了三遍：“不要急。急就苦。”
火拧小。糖浆开始冒泡，先是小泡，密密匝匝像蟹眼，慢慢变成大泡。颜色从浅黄往琥珀走，整个锅底像一块融化的宝石。他手心全是汗。锅铲边缘碰了一下糖浆，最深的那片已经泛出枣红色的微光。
“刺啦”一声——锅边冒起一丝糖烟。就是这个时候。
许昭端着盆，把排骨一股脑倒进去。冷肉撞上热糖，爆锅声炸起来，一股焦甜的白汽腾了半厨房，他偏了一下头，拿锅铲拼命翻。排骨在锅里翻滚，糖浆裹上去，一块块变成深枣红。颜色对了。
他滚锅沿淋下一勺香醋。醋遇到热锅，刺啦一声，酸气直冲鼻腔，呛得他眼睛一眯。可那股味道立刻活了——酸勾着甜，甜托着酸，整间厨房的空气都像被调开了一样。
加生抽，加热水，没过排骨，丢进几瓣蒜。盖上锅盖，小火焖四十分钟。
他靠在灶台边，出了一口气。这个时候他才发现后背已经湿了一片。窗户玻璃上蒙着一层雾气，他用手掌擦了擦，看见对面楼的窗户也亮着灯。有人在抽烟，有人在炒菜。
四十分钟后，他揭开锅盖。汤汁收了一半，油亮亮地裹在排骨上，红褐发亮，微微颤着。他沿锅边又淋了一小勺香醋，撒了把蒜末，翻两下，关火。
锅里的汁儿还在咕嘟。
他夹起一块排骨，站在灶台边，吹了吹，放进嘴里。
酸甜先冲上鼻子，紧接着一股焦糖的厚香，咬着肉，酥得脱骨，粘在舌头上一直沉到喉咙。他嚼着嚼着，忽然停住了。
这个味，他吃过。
很小的时候，**站在灶台前，也是这样熬糖色，也是这样一块块往里下排骨。油星子溅到袖口上，**甩了一下手，继续翻锅。后来父亲病倒了，家里的厨房再没飘过这股味。
许昭把那块骨头嚼完，吐掉。他把排骨盛了一碗，剩下的搁在锅里盖好。站在厨房里，他看着那碗排骨，端起来，走到门口。
隔壁住着个三十来岁的男人，早出晚归，平时见面也就点个头。上个月楼道灯坏了，黑漆漆的，人家拿手机手电筒给他照着上了楼。他搬来快两年了，连对方叫什么都不清楚。
他敲了两下门。门打开了，男人穿着件速干T恤，手里还举着手机，像是正在看东西。看见许昭端着一碗排骨站在门口，愣了一下。
“刚做的，多了。”许昭把碗往前递了递，“分你一碗。”
男人看着他，又看了看碗里的排骨。“这么客气？”
“尝尝。”
男人接过去了，也没进屋，就站在门口夹了一块塞进嘴里。
他嚼了两嚼。不动了。
许昭说：“怎么？”
男人没说话。他又嚼了两下，把排骨咽下去，低头看了看碗，又抬头看了看许昭。然后他端着碗转身进了屋，门没关。
屋里灯亮着。许昭听见一声很轻的吸鼻子的声音。
他站在门口，假装在看楼道墙上贴的小广告。
过了一会儿，男人出来了。碗已经洗过了，干干净净的，还在滴水。他站在门框里，眼睛是红的。
“我小的时候，我妈也这么做。”
许昭张了张嘴。
“我妈做排骨，不用酱油，就熬糖色。”男人说，“后来她走了，我在外面吃了这么多年，没有一家是这个做法。”他把碗递过来，手指在碗沿上停了停，“你这菜谱，哪来的？”
“我太爷爷。”
男人点点头，没再问。他站了一会儿，说：“明天这菜，你还能做吗？”
“你要吃，我就做。”
“我明天拿饭盒来买。”男人说，“两天。留两盒给我。”
许昭没反应过来：“买？”
“嗯，买。”男人看着他，“这碗排骨在外面买不着。你收个菜钱，我给你钱，不然我不好意思吃第二回。”
许昭沉默了一会儿，说：“你先吃着。钱的事，明天再说。”
“行。”男人退后半步，“那就明天。”
门关上了。
许昭站在走廊里，低头看了一眼手里空碗。碗沿还有一圈水珠，凉凉的。他回屋，把碗冲干净，倒扣在案板上。
厨房里的糖醋味还没散。
他把菜谱拿到桌上，从头翻到尾。翻到最后一页时，他停住了。
前面每一页都写满了字。唯独最后一页是空白的，右下角有一行字，圆珠笔写的，墨色很淡，笔画细瘦，跟前面那些工整的钢笔字完全不一样：
“等我老了，把我最拿手的那道菜写下来。”
没有署名，没有日期。
许昭看着那行字，看了很久。他不知道这行字是谁写的，也不知道最后有没有人写下那道菜。他合上菜谱，手指在封皮上蹭了蹭。
他把菜谱放回木**旁边，走到父亲房间门口。父亲还没睡，半阖着眼，眼珠在薄薄的眼皮底下一动一动。
许昭在床边坐了下来。
“爸。”
“嗯。”
“我不想找工作了。”
父亲没有立刻说话，过了好一会儿，才“嗯”了一声。
“我想照这本菜谱，开个店。就在家里做，外卖。”许昭说，“名字我都想好了。”
他顿了顿。
“叫我家菜谱。”
父亲的睫毛颤了两下。他慢慢睁开眼睛，看着天花板，说：“行。做吧。”
然后他又闭上了眼。
许昭站起来，走出房间。在过道里用袖子抹了一下鼻子。他在旧书桌的抽屉里翻出一支记号笔，笔帽捏开，笔头有点干，在纸上画了两下才出墨。他找了一张A4纸，写上四个字：
“我家菜谱”
笔画歪歪扭扭。他拎起来看了一眼，又描了一遍，还是歪。他说了声“算了”，拿胶带把纸贴在了家门上。
贴得很正。
他退后两步，掏出手机拍了一张照。朋友圈发出去，配文就四个字，没有多说。
他盯着手机屏幕看了几秒，想锁屏，屏幕忽然亮了。
一条消息。
发件人是隔壁那扇门，刚才他根本不知道对方的手机号，不知道什么时候加的。大概是之前楼道灯坏那次。总之，那头只有一句话：
“明天排骨，我订两盒。”
许昭站在走廊里，看着屏幕，回了两个字：“好。七点前给你送过去。”
他摁灭了手机，推门进屋。厨房里还飘着糖醋的味儿，锅底留着一点红亮的汁，已经干了。他打开冰箱，把剩下那半袋排骨从冷冻层拿出来，挪到了冷藏室。
明天一早就能下锅。