“咯咯哒——”

屋外传来母鸡争抢食物的聒噪叫声，夹杂着婆婆刘红梅“慢点儿吃，都有”的吆喝声。

张慧敏猛然睁开双眼，清晨的阳光穿过白蚊帐，在墙上投下细碎的光影。

身旁传来儿女均匀轻浅的呼吸声，小家伙们睡得香甜，小嘴巴偶尔还轻轻咂一下，透着孩童独有的软糯。

这是？这里是……

她撑着身子坐起，头顶的蚊帐支架发出细微的吱呀声。

她怔怔望着这间既熟悉又陌生的屋子。

床边立着一张米黄色老式木桌，桌上搁着一只掉了瓷的搪瓷缸。

旁边立着结婚时家里打的大衣柜，柜门上贴着一张褪色的胖娃娃年画。

张慧敏的目光牢牢钉在墙上那本卷了边的日历上。

1995年10月15日。

她不是已经胃癌晚期，在医院咽下最后一口气了吗？怎么还能听见活人的声音？

她深深吸了一口气。

气息顺畅平稳，这种鲜活的感觉，已经太久没有体验过了。

眼前不是医院惨白的天花板，也不是弥留之际那片无边无际的黑暗。